Es sitzt die Bien‘ am Bienenstock
und wundert sich:
Gelb-braun gestreift der Hosenrock?
Verwunderlich, verwunderlich!

Wo kommen nur die Streifen her?
fragt sich die muntre Imme.
Vielleicht ja vom Berufsverkehr,
sagt ihr ne innre Stimme.

Ja stimmt, na klar, das muss es sein!
Berufsverkehr im Wiesengrund.
Die Streifen kamen so hinein,
sie tut die frohe Kunde kund.

Doch ein Kollege, klein und schlau,
der sagt: Du täuschst dich, mein Liebe.
Ich weiß es nämlich ganz genau,
am Streif der Pollen kleben bliebe.

Was hätte denn nun, bitte sehr,
der Streifen an dem Rocke
verloren, fragt die Imme hehr,
wenn ich in Pollen hocke?

Verloren? Nichts, das ist es ja,
erwidert keck der Weise.
Der Streifen war schon vorher da
und jetzt gib Ruh, sei leise.

Die so Gescholtne fliegt dahin
und wünscht dem Mann den Tod:
Nur weil gelb-braun gestreift ich bin
bin ich doch kein Idiot!